singro as folhas de um deus morto.
Ou, talvez, a primavera
amadureça nos espelhos:
meu minuto redime
infinitos impossíveis.
E, mesmo sem saber
quem tingiu de ferro a rosa,
sinto que a morte depura
palavras transitórias.
E respiro, todavia, meu amor
imortal, pétala, nuvem.
