Nostos

Dia: sedas, falhas;
noite: malhas, perdas.

E do asfalto já não brotam

pedaços de sol.

Mas busco, ávido ainda,
as rugas caprichosas, mãos
salgadas de lua:

resta, lassa, a vida,

um sopro, uma pluma.

Naufrago, então,
e te nado: encontro,
no teu mar, uma ilha
de eternidade.